Mar aberto

Na lida preguiçosa do domingo os caras dão o tom.

-Profe, tô indo lá pro Mar Aberto.

-Nunca fui. É legal o boteco?

-É estranho, mas legal. Lugar onde todos falam o que quer e a gente só responde o que quiser.

Parei por alguns segundos e olhei nos olhos de meu amigo Rasta e devolvi.

-Opa… Já gostei. Dá um exemplo aí…

-Tipo assim: “Mano, puta guerra desse louco Trump, né? “… E o outro responde após mais de dois minutos “… Então, guerra das tainhas… Abriu a temporada. O que tu acha?”… E o outro diz, “… Sei lá, a minha cadela tá com câncer… Tem um “fino” aí, magrão?”.

E segue a tarde domingo.

Cheguei ao Mar Aberto e sentei numa mesa pé na areia.

Logo saquei o som do Maza mandando Celso Blues Boys.

“Bom”, pensei com energias positivas.

Caiu um Toró.

Saí dali procurando o rumo pela praia e cheguei no centrinho da Pinheira, na pracinha em frente a igreja. Entrei.

“Por que o cachorro entra na igreja? Acho que seja porque a porta estava aberta… E por que o cachorro sai da igreja?…Porque a porta está aberta… Não: porque não era a religião dele”.

Miro os olhos e os ouvidos no cara de saia lá na frente atrás do balcão e pensei até em pedir uma cerva. Mas não, o cara falava de pecado, de culpa, do fogo fatal e de juízo final.

Apavorado levantei e ganhei a tua.

Tardes de domingo são dádivas e traiçoeiras.

Levam a gente tanto ao céu quanto ao inferno; ao paraíso celestial quanto ao puteiro – o que, de certa forma, é a mesma coisa.

Consigo chegar em casa e o meu cachorro está bêbado. Bebeu a garrafa de vinho que esqueci na mesinha da sala.

Pensei: tudo tão natural.

Sair para o Mar Aberto não é qualquer fumaça, meu!

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* Foto: Tasso Scherer.
* Gilberto Motta é escritor e sabe que o Mar Aberto é uma vereda para o espaço sideral. Vive na Guarda do Embaú SC.