MISTÉRIO DO PLANETA

Domingão: macarronada pra lembrar a “mama”, vinho tinto colonial, um fino em cima da mesa e ideias pulando no sótão feito macaquinhos doidos querendo sair dali. Busco no youTube o disco ACABOU CHORARE, dos Novos Baianos (1972). Está tudo lá.

E penso ….

NASCER

A discussão da influência do ser cultural no biológico é mesmo complexa.

“Besta é tu / Besta é tu / Besta é tu / Por que não viver?/ Não viver este mundo / Se não há outro mundo!”

Em comparação com outros animais, nascemos muito desprotegidos, sem pelos, cascos ou rabos, demoramos demais para aprender a nos locomover e alimentar sozinhos, estamos à mercê da vontade e disponibilidades alheias; e sofremos até pegar o rumo da sobrevivência.

E seguimos perambulando pela vida.

Resumindo o devaneio: tão logo a natureza nos surpreende, a cultura precisa nos socorrer. Se algum deus (Deus?) aí de plantão fez o homem à sua imagem esemelhança, então foi num dia em que estava com alguma raiva de si mesmo. Putz!

MORRER

Mês de novembro. Algumas mortes têm me machucado cara a cara.

Porém, a morte não dá lições. É a única coisa que é, que apenas é, e ponto.

Não cabem adjetivos nem metáforas e lances capazes de amenizar a dor. Eufemismos banais. Ela não tem lógica humana, não tem (e nem precisa) de explicações ou desculpa. A morte não depende do observador. A vida ao nascer sim.

A morte não é nem o apagar nem as trevas – que são ações ou entidades humanas… demasiadamente humanas.

Talvez a morte seja mesmo a única coisa imortal.

…………………

Gilberto Motta é escritor, jornalista, professor/pesquisador e decididamente mortal. Vive (ainda) na Guarda do Embaú, litoral Sul de SC.