Quem morreu?

No Brasil quase tudo se torna uma boa história.

Caixão no meio da rua, homem sendo velado por engano… outro dia eu conto essa.

Adoro a franqueza e humor das minhas amigas e uma delas tem histórias hilárias. Final da pandemia, a ansiedade para ter de volta a normalidade da vida transformava até velório em um momento de encontros. Dona Arminda, idosa, debilitada fisicamente adoece lá no Rio de janeiro, onde mora há anos junto a vários membros da família.

Em Atílio Vivacqua, interior do Espírito Santo, mora a maior dos seus parentes. Os dias passam, Dona Arminda piora. Dois meses internada, o quadro se agrava, UTI.

A família da pequena cidade acompanha aflita. Pouco tempo pós pandemia, as notícias são incertas. Os médicos limitam as visitas, ainda carregam o receio da Covid – 19.

As notícias nem sempre chegam de forma clara. Morreu Dona Arminda, chega a triste notícia a pequena cidade de Atilio Vivacqua, vindo do Rio de Janeiro. A notícia chegou de madrugada, família e amigos se reúnem aos poucos a espera do corpo que viajará até sua última morada.

Às nove da manhã, toda a cidade se comovia com a perda e enchia a igreja católica a espera do corpo que chegaria do estado vizinho. O sobrinho da vítima, que também é o coveiro e tem a chave do cemitério, não precisa esperar o dia clarear, entristecido cava a cova.

Tudo pronto para o velório, cova feita, igreja lotada, música triste e o corpo não chega. A família encontra dificuldades para falar com os filhos da falecida no estado do Rio, alguns familiares viajam a caminho do Espírito Santo.

Uma senhora entra na igreja cheia e se senta no último banco. Sofrendo com a perda ninguém dá atenção. Os minutos se passam e a senhora percebe estar em um velório e não na missa de domingo e curiosa pergunta:

— De quem é o velório?

Nesse momento algumas pessoas a enxergam e sua sobrinha diz:

— Uai, tia, é da senhora.

— Como assim? Estou viva.

— Mas ligaram para cá dizendo que a senhora morreu e a senhora estava mal na UTI.

— Não sei quem foi o idiota que falou que morri, eu melhorei, os médicos não queriam me mandar para o quarto, fugi da UTI, peguei o ônibus e vim para cá.

Novo alvoroço, avisar a família que viajava que a velhinha não estava morta, era só uma fujona.

Chegam as duas filhas desesperadas à procura da idosa após não a encontrar no hospital.

Alguém lembra da cova.

— E o que fazemos com a cova? Tem que fechar.

— Vou fechar nada, tem um monte de velho nessa cidade, deixa aberta.

Dizem que ninguém morreu por um longo período só pela cova aberta.

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“Apaixonada pela vida em todas as suas formas! Mãe, avó, artesã do crochê e escritora por vocação. Encontro inspiração na natureza e tranquilidade nas trilhas da montanha. Palavras e linhas são minhas ferramentas para criar e compartilhar amor.”
Autora de três livros publicados, colunista e integrante de uma comunidade literária.
Atualmente reside em Cachoeiro de Itapemirim-ES.