A primeira vez que vi Porto Alegre

A primeira vez que vi Porto Alegre
era primavera.
A cidade me enganou com delicadeza.

As árvores estavam acesas de flores,
as ruas tinham cheiro doce,
e o vento carregava pólen como promessa.

Eu espirrava alegria
como quem descobre um lugar
onde o peito cabe inteiro.

Se tivesse vindo no verão,
no calor que pesa sobre o asfalto,
talvez tivesse fugido para sempre.
Talvez tivesse confundido intensidade com excesso
e ido embora antes de entender.

Mas era primavera,
e a cidade me tomou pela mão
sem que eu percebesse.

A segunda vez que vi Porto Alegre
achei que o verão fosse brincadeira.
Um exagero passageiro.
Fui ficando.
Ficando…

Entre um calor e outro,
entre um vento sul e outro,
aprendi a esperar a próxima estação.
Hoje,
mesmo quando o céu pesa e o ar queima,
há algo aqui que me respira por dentro.

Não sei se foi o pólen,
ou o engano inicial,
ou essa forma discreta de pertencer.
Só sei que agora
não consigo mais ir embora.