Que…

sonhou que habitava um não-lugar

que cheirava a éter

que gerava transes

que paria flores

que cobriam muros

que embaralhavam os tempos

que dividiam vidas

que confundiam as falas

que são ditas nas ruas

que a tudo engolem

que depois vomitam

que repetem frases

que ficam suspensas

que somem no ar

que invadem tudo

que sufocam sonhos

que fedem a mofo

que despertam noites

que a vigília ferra

que invadem quintais

que escondem histórias

que a mão do tempo

que não foi datado

que jamais será

que inspiram vertigens

que escrevem textos

que pintam metáforas

que falam de homens

que inspiram um outro

que habita as ruas

que sonha nos becos

que vomita flores

que cheiram a éter

que mapeiam pista

de outro não-lugar

que giram no espelho

que refletem o sonho

que alguém sonhou

antes de acordar.

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Gilberto Motta é escritor, jornalista, professor/pesquisador que ainda acredita que mesmo na tragédia ainda há alguma poesia. Vive na Guarda do Embaú, vilazinha de pescadores no litoral Sul de SC.